- Et vous, comment vous appelez-vous ? demandai-je.
- Mon nom est James Farnsworth… Mais par ici les gens m’appellent la Tortue, répondit le vieil homme, en grimaçant.
- Pourquoi ce surnom ? Vous marchez si lentement qu e ça ?
Le vieux ne sembla pas goûter ma plaisanterie. Lentement, il releva sa manche droite et me fis découvrir un tatouage. Celui-ci représentait une tortue de mer. J’essayai de rattraper ma bévue en flattant le vieillard.
- Superbe dessin. Un souvenir de votre jeunesse ?
- Tu parles d’un souvenir ! Si ce n’était pas mon bras droit, il y a longtemps que je l’aurais coupé pour ne plus voir cette maudite bestiole.
Le vieillard attrapa son verre de rhum et le vida d’un trait.
- D’où vient ce dessin alors ?
- D’un bateau qui appartenait à la marine royale britannique, le Black Turtle… La Tortue Noire, en français.
- Vous avez navigué à son bord ?
- Oui mais si j’avais su ce qui m’arriverait, je n’aurais jamais accepté d’embarquer et encore moins comme second.
- Vous étiez officier ? Que s’est-il passé ?
Le vieux me dévisagea un instant. Il se demandait s’il pouvait me faire confiance. Pour l’encourager, j’ajoutai :
- Vous savez, j’adorerais voyager à bord d’un navire. S’il vous plait, racontez-moi votre vie de marin.
- Avez-vous déjà entendu parler de l’effroyable Capitaine Morgan ?
[à suivre]