Cette série de 14 caches (11 tradis, 2 mysterys et 1 multi) réparties sur une balade d’environ 8km sans dénivelé sur la commune d’Alluyes vous fera découvrir les principaux auteurs du Romantisme français (première moitié du xixe siècle) au travers de poèmes choisis et d’une recherche d’informations sur la fameuse querelle littéraire à laquelle ils ont participé, dite « bataille d’Hernani ».
Pour trouver la mystery « bonus » (GC65JV3), vous devrez avoir relevé tous les indices présents dans un certain nombre de caches tradis de la série.
Comme nous voulons vous faire lire les textes présents dans les descriptions des caches, il faudra aussi décrypter les indices à l’aide de ceux-ci…
Attention, les caches 3, 4, 6 et 8 à 11 sont sur des chemins difficiles d’accès avec une poussette (et non accessibles en fauteuil roulant).
Ce n'est pas un hasard si nous avons décidé de placer cette boucle ici : Chateaubriand y est pour quelque chose, lui qui, dans ses Mémoires d'Outre-tombe, écrivait : "Hier au soir je me promenais seul ; le ciel ressemblait à un ciel d'automne ; un vent froid soufflait par intervalles. A la percée d'un fourré, je m'arrêtai pour regarder le soleil : il s'enfonçait dans des nuages au-dessus de la tour d'Alluye, d'où Gabrielle, habitante de cette tour, avait vu comme moi le soleil se coucher il y a deux cents ans."
René, de Chateaubriand (1802) :
Comment exprimer cette foule de sensations fugitives que j’éprouvais dans mes promenades ? Les sons que rendent les passions dans le vide d’un cœur solitaire ressemblent au murmure que les vents et les eaux font entendre dans le silence d’un désert ; on en jouit, mais on ne peut les peindre. L’automne me surprit au milieu de ces incertitudes : j’entrai avec ravissement dans le mois des tempêtes. Tantôt j’aurais voulu être un de ces guerriers errant au milieu des vents, des nuages et des fantômes ; tantôt j’enviais jusqu’au sort du pâtre que je voyais réchauffer ses mains à l’humble feu de broussailles qu’il avait allumé au coin d’un bois. J’écoutais ses chants mélancoliques, qui me rappelaient que dans tout pays le chant naturel de l’homme est triste, lors même qu’il exprime le bonheur. Notre cœur est un instrument incomplet, une lyre où il manque des cordes, et où nous sommes forcés de rendre les accents de la joie sur le ton consacré aux soupirs. Le jour, je m’égarais sur de grandes bruyères terminées par des forêts. Qu’il fallait peu de chose à ma rêverie ! une feuille séchée que le vent chassait devant moi, une cabane dont la fumée s’élevait dans la cime dépouillée des arbres, la mousse qui tremblait au souffle du Nord sur le tronc d’un chêne, une roche écartée, un étang désert où le jonc flétri murmurait ! Le clocher solitaire s’élevant au loin dans la vallée a souvent attiré mes regards ; souvent j’ai suivi des yeux les oiseaux de passage qui volaient au-dessus de ma tête. Je me figurais les bords ignorés, les climats lointains où ils se rendent ; j’aurais voulu être sur leurs ailes. Un secret instinct me tourmentait : je sentais que je n’étais moi-même qu’un voyageur, mais une voix du ciel semblait me dire : « Homme, la saison de ta migration n’est pas encore venue ; attends que le vent de la mort se lève, alors tu déploieras ton vol vers ces régions inconnues que ton cœur demande. »