Rio Mau

Tinha 16 anos quando desci a primeira vez às profundezas da terra, gasómetro na cabeça, saco de farnel na mão, e as pernas a tremer como duas varas verdes. O rosto cândido e pálido enegreceu-se até à cor do carvão, até à cor do medo. Lá no fundo, onde a luz não chega, passaram-me para a mão uma pá e pronunciaram meia dúzia de palavras e comecei a acartar a galena. Foi a de um vaivém de duas décadas nas profundezas das minas do Braçal.

Fazia esta vida ia para 5 anos quando, numa das galerias mais antigas, onde foram descobertos vestígios de escavação romana, encontrei o que julguei ser o fim desta vida de escravatura, mas que veio afinal ser o maior dos meus problemas.

Quando tentei explicar o que tinha encontrado rapidamente percebi que nunca o devia ter feito. Os olhares cheios de inveja e ódio garantiram-me saberem exactamente do que se tratava. Se ainda estou vivo é porque o escondi, e precisam de mim para o encontrar, mas temo não conseguir resistir muito mais.

Dizem que o rio se chama mau por causa dos restos da extracção do chumbo que vão com ele e que tudo envenenam. Eu digo que é por causa das vidas que aqui se perdem e das almas que por aqui andam por pouco ainda vivas, que todos os dias mergulham ao inferno para ganhar alguns escudos.

Deixo apenas um aviso. Quando lá forem tenham cuidado.